"Antología".Luís Cernuda.(569).

14.8.2026

Prólogo .

Tres meses antes de estallar la guerra civil, Cernuda presenta toda su poesía en "La Realidad y el Deseo" un volumne de seis libros que presentó Lorca, ya que sólo se podía leer en algunas revistas. Injustamente era no reconocido.

Hoy en día es reconocido como de los mejores poetas españoles con Machado y Juan Ramón Jiménez.

Nació en Sevilla 1902 y de familia burguesa estudió Derecho. fue solitaruio y retraido y tuvo como profe a Pedro Salinas., que le recomendó lecturas sobre todo André Gidé que lo ayudó a reconocer su homosexualidad. También lo puso en contacto con Revista Occidente y le ayudó a lectorado en Toulouse.

En 1928 su madre muere y abandona Sevilla, va a Málaga y después a Madrid donde conoce a Vicente Aleixandre. Va aToulouse y después a Madrid. conocer a los poetas franceses lo introducen en el superrealismo: lo que le interesa de aquello es la rebeldía y la magia. Escribe "Los placeres prohibidos" el primer libro com canto homosexual.

En 1933 abandona el superrealismo y acoge la tradición poética de Becquer.

Cuando empieza la guerra va aValencia y de allí a París e Inglaterra. Aunque sale para volver pero no vuelve.

Lo influye la poesía inglesa y Machado con Unamuno. Su cercanía es tan grande como ningún otro poeta. La poesía es lo que mantuvo a salvo su personalidad.

Otro tema al que escribe es su añoranza a España, en "Ocnos" uno de los libros más grandes de poesía (sólo comparable a "Platero").

Vive en Glasgow hasta 1943, después Cambridge y Londres de allía EEUU y a Mexico después.

La soledad es plenitud, el ocio (no holgananza) es favorable para la vida de esp´ñiritu, permite el conocimiento de uno. Acomete contra el trabajo porque embrutece.

Ataca a los poderosos, Cernuda aspira a un mundo elemental y sencillo. El amor es lo más profundo. "Por el amor tu espíritu rescata la realidad profunda".

Un poeta diverso, , singular y de personalidad intensa y emocionante.

El sur es un desierto que llora miestras canta...

Estar cansado tiene plumas, que nunca vuelan...

Ignoraba que el deseo es una pregunta...Una pregunta cuya respuesta nadie sabe...

La verdad de sí mismo no se llama gloria, fortuna o ambición. Sino amor o deseo...

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso de alguien...

Si no te conozco , no he vivido...

Publicidad:


"PINCHA AQUÍ"

Yo, que no soy  piedra, sino camino...

Que ambiciones o nubes, no valen un amor que se entrega...

Perder placer es triste...

Noes ela mor quien muere...Somos nosotrso mismos...

Triste sino nacer/con algún don ilustre/aquí donde los hombres/en su miseria solo saben/e insulto, la mofa, el recelo profundo/ante aquel que ilumina las palabras opacas/por el oculto fuego originario ( A Federico).

La sal de nuestro mundo eras (A Fede)

Entre tus propias gentes/e por las mismas  manos/que un día servilmente /te halagarán (A Fede)

La hermosura es paciencia.

¿España?.Un nombre. España ha muerto.

Mucho enseña un destierro de nuestra propia tierra¿Qué saben de ella los que gobiernan?

Hay quienes aman los cuerpos/Y aquellos que las almas aman/Hay también los enamorados de las sombras/como poder y gloria o quienes aman /sólo a sí mismo yo también he amado/ en otro tiempo alguna de esas cosas/más después me sentí a solas con mi tierra /y la amé porque algo debe amarse...

Que no comprende el hombre si no ha sido/hermano de tus nubes y tus piedras...

Lo hermoso es lo que pasa/ negándose a servir, lo hermoso, lo que amamos/tú sabes que es un sueño y que por eso/es más hermoso aún para nosotros...

La casa familiar, el nido de hombres/inconsciente y rígido, tal vidrio/que todos quiebran pero nadie dobla.

En algún compás, a solas/con la frente en la mano, un fantasma/ue vuelve, llorarías pensando/uán bella fue la vida y cuán inútil(primavera vieja).

Si eld eseo de alguien, que en el tiempo/dócil no halló la vida a sus deseos/puede cumplirse luego, tra la muerte/quieres estar allí solo y tranquilo.

No fue breve esa dicha. ¿Quién/pretende que la dicha se mida por tiempo?/Libres vosotros del espacio humano/del tiempo quebrantasteis las prisiones.

La consideración humana tú nunca la buscaste/aún menos cuando fuera su precio una mentira/como bufón sombrío traicionando tu alma/A cambio de un cumplido con oficial benebolencia.

Pero aún dudas si la verdad del alma/no debiera guardarla el alma a solas/contemplarla en silencio y así nutrir la vida/con un tesoro intacto que no profana el mundo.

Amo más que la vida , este sosiego a solas...

Tu inteligancia se abre entre el engaño/es como flor a un viejo regalada...

Pobre asceta irrisorio/confiesa cuánto halago /ofrecen el poder y la fortuna...

Dos veces no se vive amigo.Vivo al gusto de dios/¿Quién evadió jamás su destino?...

Pero la vida solos la aprendemos/y placer y dolor se ofrecen siempre/Tal mundo virgen para cada hombre/Así es mi pena inculta es nueva ahora.

Las cosas tiene su precio/lo es del poderío/La corrupción, del amor la no correpondencia/y ser de aquella tierra lo pagas con no serlo/De ninguna:deambular, vacuo y nulo/Por el mundo, que a Sansueña(Torremolinos)

Pues el mirar es sólo/La forma en que persiste/El antiguo deseo. y sus hijos desconoce...

Entonces te doy gracias y te digo/Para esto vine al mundo y a esperarte/para vivir por ti, como tú vives/por mí aunque no lo sepas/Por este amor tan hondo que te tengo.

Si yo te hablase/Cómo el amor depara/Su razón al vivir y su locura/Tú no comprenderías/Por eso nada digo...

¿Volver?Vuelva el que tenga...

Sigue, sigue adelnate y no regreses/Fiel hasta el find el camino y tu vida/No eches de menos un destino más fácil/Tus pies sobre la tierra antes no hollada/Tus ojos frente a lo antes nunca visto...

De joven no sabía /Ver la hermosura, codiciarla , poseerla/De viejo la he aprendido/Y veo a la hermosura, más la codicio inutilmente...

Seguid , seguid así, tan descuidadamente/Atrayendo el amor, atrayendo el deseo/No cuidéis de la herida que la hermosura vuestra y vuestra gracia abren/En este transeúnte inmune en apariencia a ellas.